Límites de Cromwell

Todo ser se debate entre su instinto de supervivencia, y su instinto de autodestrucción. El secreto está en el equilibrio. Nunca fui bueno con los secretos. Yo soy un cabronazo, mejor búscate un Siffredi. Siempre nos atrae aquello que en el fondo sabemos solo nos puede hacer daño. Como los sueños.

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On The Road

Supongo que buscando algo que no me haga mirar fijamente la mesa el domingo por la mañana y plantearme si sería mejor estar muerto. Pensaba que era por tener el corazón vacío pero ahora lo tengo lleno y tampoco era eso. Quizás hay gente que nace maldita y punto. Hablan de dejarlo como si existiese una posibilidad. Yo ya solo me rio amargamente y cabeceo. Siempre hay que seguir en el camino y al final hallaré algo que realmente me sacie esta sed. Y si no, que se jodan, jamás podrán decir que no lo intenté.

Prosa Virulenta

Nunca fui poeta, lo mío siempre ha sido la prosa violenta. Y lo de que rime o no, mera coincidencia. Que ya lo dijo aquel parselito en crudo: “La peña piensa que soy feliz si supieran cuanto fockin sufro”. Hipnóticos y alcohol, mala combinación. O muy buena, según se mire. No logro reconciliar lo que me mostrabas con lo que ahora veo. Ni me encajo con mi visión del mundo. ¿Dónde estabas tú entonces? Con tu boca en otra polla. Que ahora el amor me da caviar para que voy a querer tu sopa de sobre. Con la cabeza gacha y lleno de náuseas vuelvo a casa entre los baches y los ruidos mundanos. Salir tarde, volver pronto. Somos uno puta, aún no lo entiendes. Somos muchos y muy distintos pero solo somos uno. Flaco favor. Ahora todos van de tristes. Échale un vistazo a mis temas, no saben de soledad. Pero ya no. Ahora es yo y mi yo y mi ella. No entienden esta mierda hermano, te lo juro. La leen y me abrazan y me comentan y hacen de futurólogos conmigo pero que va, no la entienden. Y por eso saben que es algo grande. Algo jodidamente enorme. Porque no la entienden.

-¿Qué es el arte? Prostitución
Charles Baudelaire

Ladrona.

Debía ser muy buena carterista, porque cuando nos topamos por el parque y levanté los ojos para mirar los suyos color chocolate con miel ni siquiera me di cuenta de que me había robado el corazón.

S.B.

Voto.

Voto porque los días de ahora en adelante tengan 36 horas. Voto porque distancia no sea más que una palabra vacía. Voto por la legalización del pensamiento independiente. Voto porque la playa del conde vuelva a ser la playa del conde. Voto porque en el cole sea obligatoria la asignatura de pensar para sacar conclusiones propias*. Voto por las novelas cortas, de bolsillo, en las que 200 páginas llenan más que 800 (jódete Thomas Mann nunca fuiste tan bueno). Voto por almorzar los domingos. Voto por reír hasta quedar deshidratado de tanto llorar. Voto por la palabra “buquera”. Voto porque los procesos de Núremberg sean extendidos a los procesos de Katyn, de Hiroshima y de Dresde. Voto por la cerveza bien fría. Voto por andar descalzo. Por mear la taza del váter con los párpados pegados a las 11 de la mañana con un dolor de cabeza atroz y por las duchas frías. Voto por los abrazos. Voto por los sus besos. Voto por quedarme el 22 de mayo en calzoncillos en el balcón de mi casa, mirando a los votantes pasar, y dejando caer algún globo de agua de cuando en cuando al azar. Solo por diversión. Voto por el triunfo del amor contra el miedo.

*El Chojin: "No nos cogeréis vivos"