Smile

En realidad nos empeñamos en verlo como algo altruista. Pero el amor es egoísta. Podría decir que la hago reír para alegrarle la vida. Pero en realidad la hago reír porque escucharla reír me alegra la vida a mi. Hasta en mi lecho de muerte, si ella estuviese allí, cogiéndome la mano, haría un chiste fácil y estúpido. Solo para que me recuerde lo gilipollas que puedo ser a veces. Solo porque su sonrisa es lo último que quiero ver en esta vida antes del merecido descanso eterno.

"Caprichos humildes que pienso pagar: Quiero un diamante en su dedo y una casa en el mar"
Crema

Oscuridad.

 Jamás entendí a quién huye de las ansías del alma

 Nunca me atrayó la luz

 Nunca me planteé soltar esta cruz

 aunque supe que tampoco el arte me traería calma.

 Y aunque estos demonios traicioneros de mi mente

 no me dejan conciliar el sueño

 libero algo la carga por otras vertientes

 escribiendo para vencer al tiempo más sobre todo muriendo.

 Jura que siempre intentarás amarla

 aunque a veces te sientas vencerte

 vigila bien de las serpientes

 que atacan en la oscuridad a quién pretende iluminarlas

 ¿Compensará la carga?

 ¿Compensará la muerte?

¿Compensará el verso?

aún no saben que mi mayor victoria será fracasar.

Me he mirado fijamente al espejo. Y por fin me he dicho eso que tanto tiempo necesitaba oír. Me he dado cuenta de que necesitaba escucharlo de los labios que más valoro. Los míos. Que les jodan, me he dicho. Al fin y al cabo tampoco tenían ni puta idea de lo que hablaban, como todos. Ni siquiera son capaces de entender que la mujer a la que Bécquer escribe ni siquiera existió. Que les jodan a todos ellos. A Baudelaire, a Byron, a Poe, a Lovecraft. No tenían ni puta idea. Cada día admiro más a Bukowski, ni siquiera sabéis que os está diciendo. El mensaje está claro. Dijo: Podría ser un genio, pero prefiero ser feliz. Y por eso es un genio, y por eso os jodéis. Junto con todos mis demonios y todos los almas malditas a los que me he encontrado. Solo una cosa me quedó clara: eran unos completos soplapollas. No quiero amanecer los domingos con la boca pastosa tras la gran fiesta con dosis de palmadas en la espalda y chupadas de culo varias para descubrir que todos se han ido. Los comepollas. Las chicas guapas que no me importan una mierda y a las que les importo aún menos. Y que encima no quede champán. Quiero amanecer junto a ella los domingos y pensar que aún a pesar de todo sigue ahí. Maldecir en voz alta el frío, apartar la estufa estropeada de una patada y descubrir que siguen quedando latas de Steinburg en la nevera. Me he mirado fijamente al espejo. Y por fin me he dicho eso que tanto tiempo necesitaba oír. Me he dado cuenta de que necesitaba escucharlo de los labios que más valoro. Los míos. Me he dicho seriamente:

-Tío, que sepas que te mereces ser feliz.

Y he vuelto a enseñar los dientes como hacía mucho tiempo. Te mereces echarle huevos.

"He comenzado por el del espejo y ahora pienso fallarles también" 

C.Tangana

que le jodan a esta mierda, prefiero tenerla.

pa' mi es como si fuese un regalo.

Amor Real

La eterna soledad del que espera. Sentado en su roca. Mirando la costa. El invierno y la ebriedad provocan un raro efecto sobre ella. ¿De verdad fue siempre tan bella? El eterno dolor del que se arrepiente de todo y de nada al mismo tiempo. La eterna confusión de quién no entiende a nadie. Sobre todo a sí mismo. Va a echar un vistazo. Si el pensador estaba roto el sueño estaba roto. Si no estaba, el sueño había muerto. Aún quedaba un colgajo. Pegado a la pared. Y un niño jugando en la arena. De camino a casa vi a un gato negro. Saltó de una casa. Creí que se me iba a cruzar por delante, pero en lugar de eso se quedó parado en la acera, mirándome pasar. Lo saludé y me devolvió el saludo. Sus ojos relucían incluso a plena luz del día. En el patio de casa dibujé un corazón de tiza en el suelo. Lo miré fijamente, no sabía que escribir dentro. Al final puse “Donde duele inspira”. Le di una patada, abrí una cerveza y me tumbé en el sofá. Simplemente a mirar el techo.  Me siento un observador casual de la vida. Me la pasaría recopilando experiencias para estar mirando eternamente al techo. 

Lo mataron allá en la guerra.

Nada me preguntó por ella. Ni una sola vez. Eso me molestó. Igual era yo el que se preguntaba demasiado sobre ella. No me preguntaron y me jodió bastante porque estaba deseando contar la historia por la boca y no por los dedos. Fumaba en silencio mientras miraba la pared. He aprendido lo valioso del silencio. Vinieron correteando por el techo. Sus uñas arrancaban yeso a su avance. Estaba seguro que venían a preguntarme por ella. Pero las ratas muertas preguntaron por mí.

-¿Se os ha terminado de descomponer el cerebro ratas zombie?-les pregunté-Yo estoy aquí mismo.

-No-dijeron entre risitas-El de verdad. ¿Cuándo va a volver?

Cosas a llevar a un puente de retiro espiritual en la playa.

-Apuntes. No deben sacarse de la mochila bajo ningún concepto.

-Cerveza. Cantidades industriales.

-"Hollywood" de Charles Bukowski y "Crimen" de Irvine Welsh

-Videojuegos

-Marihuana. La que se pueda costear.

-Borrador a medio de novela corta sobre zombies. Intención: TERMINARLA

-Esquema de borrador de novela larga sobre yonquies. Intención: EMPEZARLA


-Segunda temporada de Breaking Bad

-Acordarse de olvidar el cargador del móvil.

-Pornografía

-Películas varias

-Psilocibes

Dos pajaros de un tiro.

Era de esa clase de persona que todos conocemos. Todos conocemos a alguien así. O creemos hacerlo. En realidad no sabemos una mierda sobre él. La mierda que se mete no es para pasarlo bien, es por lo mal que lo pasa, es que los demás no ven. El alma de la fiesta en todas las fiestas. Cuando entra por la puerta lo hace luciendo una gran sonrisa y siempre lleva una bolsa llena de alcohol para que todos le vitoreen al llegar. Alcohol que en su mayoría acaba bebiendo él solo. Todos los hombres de la fiesta lo conocen y todas las chicas lo miran. Tiene ese algo que jamás nadie supo explicar ni definir. Todos los hombres lo envidian un poco y muchas chicas lo desean, aunque sea un poco también. Siempre parece estar feliz, sobre todo cuando está ciego a más no poder. Pero la fiesta acaba, y las chicas bonitas se marchan a vivir sus vidas, y los chicos se marchan tras ellas. Cuando despierte a la mañana siguiente se encontrará solo, durmiendo en el sofá. Todos han vuelto a su vida tras la fiesta pero él jamás supo volver. Solo entendía de eso. Estarán él y su resaca. Entonces, abrirá una lata de cerveza caliente y le dará largos y grandes tragos mientras enciende un cigarrillo. Y en ese momento, en el que nadie le mira, empezará a llorar amargamente.