LIBRE

Y mientras miraba por los barrotes a escondidas, como todos los jueves, un pájaro sobrevoló cerca de estos. "Ojalá pudiera ser un pájaro" pensó. Y la realidad le golpeó con tanta fuerza que casi se cae al suelo. El furor se apoderó de él y casi estalla en carcajadas de felicidad. Claro que podía ser un pájaro. Sólo tenía que cerrar los ojos. Acostado sobre su camastro, si cerraba los ojos, se veía saliendo de su celda, saludando al guardia y dejando la cárcel. Podía ir a donde se le antojase, a uno de esos restaurantes de moda en París, a una terraza en Madrid, disfrutando de un vasito de vino. A Oriente, podía sentarse en la corte de uno de los califas y fumar pipa disfrutando de los bailes de exóticas bailarinas. Podía ser pájaro, gota de lluvia, un beso. Podía hacerlo todo. Sólo tenía que cerrar los ojos y vivir aventuras. Comenzó a reir sin poder evitarlo. Al fin lo había comprendido todo. Era libre. Su cuerpo se pudriría en prisión. Su voz se ahogaría entre sus muros. Pero su alma era libre de atravesar los barrotes cuando quisisese. Y nada podría impedirselo. El guardia se alarmó por sus risas y salió de la garita.

-¿Que demonios haces aquí puto anarka?-le gritó mientras le golpeaba con la porra

Pero él solo reía. Le llevaban a la sala de interrogatorios y le dieron una paliza brutal. Pero él, mientras escupía sangre, no dejaba de repetir:

-No podeís hacerme nada.

Al cabo de un tiempo dejaron de golpearle por temor a matarlo. Fue informado de que se le había declarado loco y de que a la mañana siguiente se le trasladaria al sanatorio mental. A la mañana siguiente, cuando abrieron su celda, lo encontraron ahorcado con las sábanas rasgadas del camastro. Tenía una sonrisa de regocijo desdibujada en los labios. Había muerto sonriendo. Había pintado en la pared, gracias a un trozo de yeso:

SOY LIBRE, CABRONES, LIBRE

Había triunfado.

Salomé

Se sentó a su lado, entre todos los lados en los que podía haberse sentado escogió el suyo.

-¿Porque bebes?-fue su presentación. Aunque tampoco la necesitaban.

-Para olvidar que bebo-dijo él. Tan bohemio como siempre

-No, enserio-dijo ella-¿Porque bebes TANTO?

-Porque todo es una puta mierda

-¿Todo?

-Eso he dicho

-¿Y beber hace que deje de serlo?

-Para nada-dijo él riendo-Ojalá. Beber hace que no me importe.

-Me han dicho que pensabas tirarme esta noche-dijo ella sonriendo

-Pues sí. En plan kamikaze

-¿Kamikaze?

-Así es. Como si la vida me fuese en ello-dijo él-En plan suicida. O todo o nada. Ya sabes, kamikaze

-¿Y porqué no lo has hecho aún?-preguntó ella-He sido yo la que se ha acercado primero

-Porque estaba bebiendo

-No pareces un kamikaze entonces

-Lo soy. Y pienso arder como buen kamikaze-dijo él levantando la vista del vaso por primera vez para mirarla-Contigo o sin tí. Arderé.

-¿Y cómo arderas entonces?

-Con otra-dijo

-¿Sabes que eso no es lo que a las chicas les gusta oir?

-Los seres humanos somos tan inexpicables...¿verdad?

-¿Cómo?

-Sí-dijo él mirando hacia la nada-Todos sabemos ciertas cosas, en el fondo las sabemos, pero preferimos que no nos las digan. Para sentirnos mejor.

-¿Qué haces?

-Beber

-No. Me refiero en tu vida

-Beber mientras espero

-¿Qué es lo que esperas?

-A ella

-¿Quién es ella?

-Mi Salomé. Mi reina de Saba. Mi Rebecca. Mi Lilith. Mi Venus. Mi amada.

-¿Tantos nombres tiene?

-No lo sé. Aún no la conozco. La estoy esperando-dijo él por toda respuesta

-Quizás soy yo-dijo ella

-Lo dudo

-Yo también-dijo ella riendo-Yo también espero a mi hombre. A mi Ulises. A mi Drácula. A mi Adán.

-Mi vaso se ha acabado-dijo él arrojandolo al suelo-¿Abrimos boca mientras esperamos?

Y se besaron como si les importara. Por amenizar la espera.

-¿Podrías escribir en paz?
-Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz

Mientras pueda respirar aquí te espero

Prisioner nº 133

Me ahogan. Las flores. Me ahogan. Me atraen con sus perfumes. Y me ahogan. Encrespan sus cabellos entre mis dedos y me ahogo. Me tapan la boca con sus besos y me ahogo. Me ahogan. Ciernen la soga sobre mi cuello y me llevan al patíbulo. La gente grita. Piden justicia. Justicia. Y me ahogan. Sus gritos. Me ahogan. Abro los ojos. Y estoy ciego. Los cierro. Y veo su silueta. Se balancea suavemente en la cuerda. Casi es como uno de esos bailes de invierno. Casi veo la pajarita del smoking. Le ahoga. Tiene la pajarita apretada muy fuerte. Y le ahoga. Él sólo intenta bailar con la cuerda. El siguiente baile es para mí. Me concede este último baile. Pero será el último. Dice que no volveré a verla. Y llora. Se ahoga. Sus lágrimas le ahogan. Acerco mi boca a sus ojos y me los bebo. Ya nadie le hará daño. El polvo se arremolina ahí arriba en la tarima. La tarima de mi último baile. Me ahoga. Entra por todos los poros de mi piel y me ahoga. Me suben por los escalones. Me inmovilizan las manos. Con dos serpientes que se retuercen la una a la otra. Que se ahogan. ¿Que delito cometí? Ver más allá que ellos. Hay cosas que no deberías ver. Tu no quieres verlas. Ellas no quieren que los veas. Y Ellos no quieren que os mireís a los ojos. Por eso me apresaron. El prisionero número 133 que coincidencia. Que bonita coincidencia. Me ahogan. Mi amada me sonríe y suelta al tipo del smoking. ¿Podrá ella paliar mi sed? ¿Esta sed que me atenazó toda la vida y que jamás pude calmar con nada? Ni drogas, ni mujeres, ni arte. Nada. Le sonrio y le digo lo preciosa que la encuentro esta noche. En realidad lleva un atuendo bastante sencillo. Pero a mí me parece preciosa de todos modos. Mi dama me agarra del cuello y de la espalda, y comenzamos a bailar ahí en la tarima, mientras todos nos miran y nos vitorean. Yo cierro los ojos y me dejo llevar por ella. Bailamos muy juntos. Pero suelta su mano de mi espalda. Ahora me tiene cogido únicamente del cuello.Y me ahoga..

Creiste que de esta no saldria, que tendria que retroceder,
al fin perder mi chuleria; ese dia no lo vas a ver.
No es que yo no sepa perder, es que no sé ceder facilmente,
lo que piense la gente, ¿para qué lo he de tener yo presente?

Carpe Diem & Olor a pan

Nota introductoria: Hoy he rebuscado entre mi cajón desastre del curso pasado, seleccionando lo que tirar y lo que no. Y he encontrado dos cosas que voy a exponer. La primera es un trabajo para clase de Filosofía. No tiene nota. Lo segundo es un texto a medio que no recuerdo cuando escribí ni porqué ni como. Ya que no recuerdo el porqué veo un sacrilegio terminarlo. Ahí vamos:


Carpe Diem es una locución latina acuñada por el poeta romano Horacio, que literalmente quiere decir: "Cosecha el día". Lo cual vendría a significar a su vez algo como: "Aprovecha el día". El carpe diem podría llegar a ser considerado por algunas personas como un ideal, o incluso para alguien más radical, una forma de vida. Vivir el presente sin molestar en pensar en el mañana puesto que es incierto. Al fin y al cabo el presente es lo único infinito en este mundo (más allá de la supuesta infinidad del Universo y dejando a un lado las matemáticas) puesto que el término "El mañana nunca muere" es totalmente falso pues al fin y al cabo algún día el mañana dejará de existir (personalmente con la muerte e incluso globalmente en el hipotético caso del fin del mundo) El presente es la única posesión que tendremos para siempre. Dejar para mañana lo que puedes hacer hoy mismo es una premisa estúpida puesto que no podemos sabes si habrá realmente un mañana, o incluso un minuto siguiente. Y no. No estoy obsesionado con la muerte, pero está ahí y debemos asumirla ya que puede pillarnos desprevenidos en cualquier momneto. Exprima cada minuto como si fuese el último y viva el día de hoy como si nunca más hubiese otro día y vivirá plenamente feliz. Deje la conciencia y el que dirán a un lado. Es tu vida, no la suya. A mí me funciona.

Dum lo quimur fugerit invida aetas:
carpe diem, quam miniman credula postero
Mientras hablamos huye el envidioso tiempo.
Aprovecha el día y no confíes lo mas mínimo en el mañana

Caminaba con los pies muy juntos de vuelta a casa, calculando los pasos que un gnomo de jardín daría desde la panadería. La bolsa de pan colgaba de sus manos. Hace años la panadería estaba bajo su casa. Recordaba el olor a pan recién hecho por la mañan, el olor de la primera hornada colándose por la ventana. Ella sabía que había cosas que no se podían echar. Eso le ocurrió con el olor a pan. Cuando el horno cerró, seguía oliendo a pan recién hecho por las mañanas. Llevaba 25 años oliendo a pan por las mañanas y el olor se había impregnado en su pituitaria de tal forma que no importó que el panadero muriese y bajo su casa cerrase el horno panadero. Por la mañana seguía oliendo a pan. Eva Machado, huerfana a sus 25 años, viviendo en la casa de su recién fallecido padre seguía oliendo a pan. Y siguió haciendolo durante semanas sin darse cuenta. Hasta un día, en que se levantó en silencio a desayunar como todas las mañanas y no olió a pan. Tardó en darse cuenta. Cuando la cafetera ya bullía aspiró fuertemente y no olió a pan. Corrió por las esquinas de la casa aspirando con toda la fuerza que podía, se asomó a todas las ventanas, pero no olía a pan. Se sentó en la cama a llorar en silencio. Se le quemó el café.


Ya no hay más besos a bocaperro, mira que te he dicho que te andes con tiento, si abro la boca se escapa el demonio que hay dentro.
Y ya verás la que voy a liar... veo tu cuerpecito y me pongo contento, y me sube al pajar a enseñarme los diez mandamientos
Tratará de hacerme desnudar, así mas mejó, hace calor aquí dentro, y si no se lo hará de llorar...
Hay que joderse, ya está corriendo, tan solo le dije si quería un verso,debí escribirlo en las tiras de piel de mi cuerpo, pa tiii!!
Y mis quejíos se van muriendo,desato sus alas, que griten al viento,anhela un susurro al oído este día tan negro

Improvisando a las 3 de la madrugada

¿Qué es la resaca? No me interesan enlaces químicos, reacciones biologicas y toda esa mierda. Nunca me importó toda esa mierda. Lo mío siempre fue el alma. Lo que no se puede ver. Para llegar al fondo de la cuestión primero hay que preguntarse porqué bebemos. ¿Porqué bebemos? La gente bebe por motivos muy diversos. Por tedio, por divertirse, por monotonía, por costumbre, por aceptación social, por olvidar…Por olvidar. Sí. Al final todo se resume a lo mismo. La gente beber por olvidar, aunque no lo sepan. Quizás estáis leyendo esto y negando con la cabeza. Mentís. Se bebe por olvidar. ¿Por olvidar qué? Por olvidar que se sigue vivo. Cuando se bebe para divertirse se bebe para olvidar tu propia existencia y todo el dolor que ello conlleva, porque al fin y al cabo divertirse es disfrazarse de persona feliz. Por lo tanto, ¿qué es la resaca? La resaca es el choque de tu alma con la realidad tras haber olvidado durante unas horas que existe. La resaca es tu alma gritando de dolor y de pena tras ser consciente de que la vida sigue. La cabeza te duele porque recuerda todos esos problemas, el estomago te transmite las nauseas que le provoca el seguir vivo de nuevo, la garganta seca te grita que le vuelvas a dar lo mismo que le diste anoche, que apagues su sed. La resaca es recordar un día más que sigues vivo en este mundo de mierda.

No se si soy poeta o soy mierda

He perdido el brillo de mis ojitos, se fue con el viento
Lo sujeté a ellos con un imperdible que tampoco encuentro
Soy un tren. Y arrollo nena. Es cierto.

He perdido los versos que quería entregarte.
Los cosí a mi corazón pero lo olvidé en alguna parte.
En la la última botella del último parque.

He perdido los besos que quería darte.
Los dejé en algún bolsillo de esos que nunca se abren.
Ya no tengo nada para tí, puedes marcharte.

He perdido la fe que me quedaba.
Ahora ya no creo en nadie o en nada.
No es culpa de nadie o nada, oíganme, es que empeñé el alma.

Y ellos: Tira,tira,tira
Y la ruleta: Gira,gira,gira
Y todos: Miran,miran,miran

Me lo jugué todo al rojo y el negro de tus ojos me lo arrebató. Es el destino. Oíganme. He perdido.

-Además-concluyó ella-Hay algo que siempre he querido decirte desde hace meses

-Dispara-dijo él, con su sonrisa, esa sonrisa que tanto le gustaba poner. Su sonrisa de estar a vuelta de todo, de disfrutar con todo-Por mí no te cortes

Y seguía ahí, con su mirada de saber todo. Esa mirada que parecía aburrida de todo el mundo, porque sabía todo lo que iba a pasar. La mirada distante y de superioridad de que todo le daba igual. Solo era un juego. La vida solo era un juego. Ella solo había sido otro más de sus juguetes. Pero ella ya le tenía calado. Sin darse cuenta él le había abierto parte de sí mismo y le había visto en realidad. Pobre niño bueno con su máscara. Así que solo se lo dijo.

-Ojalá no te hubiera conocido nunca-dijo ella

Su sonrisa se congeló, pero seguía ahí. Fue apagandose lentamente mientras ella seguía hablando

-Y hablo enserio. No por enfado, o decepción, o porque esté harta de que juegues conmigo ni nada de eso, no, hablo enserio. Creo que para mí hubiese sido mejor no conocerte jamás-dijo ella- Lo he pensado a veces, otras veces me han hecho daño, me han decepcionado. Joder, mi puto padrastro me pegaba como ya sabes, pero eso me hizo aprender a valerme por mi misma, a ser mas fuerte. Pero tú...ni siquiera he aprendido nada de tí, del daño que me has hecho. No he madurado, no he aprendido una buena experiencia, no tengo bonitos recuerdos que guardar...nada. No merecen la pena comparados a lo que he pasado. Ojalá no te hubiese conocido nunca.

La sonrisa se borró de sus labios totalmente. Su cara perdió su seguridad. Su mirada su confianza. Su máscara se hizo añicos. Pobre niño bueno destinado a morir solo. A vivir solo. A vivir rodeado de gente sí...pero totalmente solo. Balbuceó algo, o intentó hacerlo. Pero no pudo. Ella solo se dió media vuelta y lo dejó plantado. Siguió andando un par de pasos cuando él la agarró por detrás y la obligó a darse la vuelta. Las lagrimas pugnaban por salir de sus ojos. Pobre niño bueno.

-No puedes hablar enserio-dijo

-Lo hago-dijo ella sosteniendole la mirada. Fria como el hielo. Mirandole a los ojos...sus ojos...¿que sentía por él? Más allá del orgullo y del "no, no, no, ni de coña" sabía que sentía por él. Aunque jamás lo admitiese. Al fin y al cabo. Una no va premeditadamente a hacer daño de esa forma a una persona que de verdad no le importa. Excepto quizás, quien sostenía su brazo, pero gracias a dios ella no era como él. Se zafó de su brazo y siguió andando.

Unos cuantos pasos mas adelante oyó que él gritaba

-¡Te quise, Ana!-gritó-Te quise...

Ella se paró en seco

-Lo sé-dijo- Pero jamás conseguirás querer a nadie sin hacerle daño. Eres tan egoísta que solo eres consciente de tu propio amor. No eres consciente de que también te quería yo a tí. De que yo soy una persona, no tu ex novia. Soy un ser humano. Vas a morir solo.

Todo esto lo dijo sin siquiera darse la vuelta a mirarlo. Y simplemente se fue.

He de cuidar lo que digo, muchos chavales me oyen, que les follen,
un buen psiquiatra es piedra de polen
y latas de birra en la mesa, PEOR ES LA TELE
la vida es simple, hijo de puta: naces y mueres

Black Angel

Estaba claro que estaba maldito por Dios, o bendecido por Satanás, alguien o algo guiaba sus paso hacia el abismo, pasos tímidos al principio, casi a carrera ahora. Alguien alimentaba sus fuegos internos, sus vicios, su tentación, su deshonra. Todos los días se levantaba, y al mirarse al espejo se veía cubierto de sangre y con cara de extasis, al principio los remordimientos eran una lacra, una infección, un parásito que le mordía con fuerza en la nuca. Ahora se habían evaporado, su mascarada para consigo mismo había llegado a su fin. Ahora se veía como lo que era, un monstruo. Un asesino. Como decía la canción Solo sé que tengo hambre y cazaré. Y además ¿quién decidía quén merecía morir y quién no? Nadie podía hacerlo. Era jugar a ser Dios. La justicia jugaba a ser Dios. Él no era tan falso para con su espíritu. No. Él no era un Dios. Solo un perturbado que alcanzaba la plenitud matando. Con cada nueva vida que arrebataba se sentía más completo, más lleno. Porque no solo segaba vidas. Al sentir la sangre fluir entre las falanges de sus dedos, al oír el grito final, cuando se asomaba a los ojos de sus victimas veía sus vidas, veía como comprendían que era el fin para ellos. Y sin motivo aparente. Sin un motivo que ellos pudiesen comprender. En esos momentos robaba trozos pequeños de sus almas y los llevaba consigo, como parches que pudieran reparar la suya propia. Ahora que se sentía completo al fín debía dar el siguiente paso. Lucas agarró el cuchillo, su fiel cuchillo y cogió las tarjetas de visita de encima de su escritorio. Lucas iba a evolucionar. Ya no era un hombre, desprovisto de su corazón se iba a autoproclamar como un ángel negro.

Soy cazador y no persigo más que lo que huye de mí...

WROTE

¿Porqué escribes?

Cuantas veces me habré formulado a mi mismo esa pregunta, y cuantas veces doy una respuesta diferente. Hace un par de semanas, de hecho, escribí un texto que se supone iba a ver la luz aquí mismo, pero que jamás lo hizo. Basicamente el texto decía. "Escribo lo que nunca tuve cojones a decir/admitir". Gran mentira. No escribo por eso. Quizás después de leer esto la semana que viene me ría de mi mismo. Quizás esta respuesta no es la satisfactoria. Pero de momento es la que más me ha gustado. Escribo porque escribiendo me olvido de mí mismo y del mundo. Escribo porque cuando escribo entro en trance, y nada más importa. Sólo yo y mi folio. O mi portatil. Las letras fluyendo desde lo más profundo de mi cerebro hacia mis venas, impulsadas por los latidos de mi corazón hasta la punta de los dedos y por fin, saliendo hacia el exterior, naciendo. Plasmadas. Escribo porque así puedo vivir mil vidas diferentes. Escribo porque cuando lo hago, por unos momentos, yo, como concepto intrínseco no existo. Escribo porque cuando lo hago, me transformo en lo que escribo. Escribo porque lloro cuando uno de mis personajes muere, porque me emociono cuando se besan, porque cuando el Único estalla de rabia puedo sentir su propia rabia en mis venas, porque cuando Juan Ortiz pronuncia alguna de sus frases, sé que él no la ha pronunciado, he sido yo. Todos los días, cuando escribo, me enamoro un poco de Vanesa, de Cristina o de Carmen, para luego recordar que no existen. Escribo porque cuando escribo entro en trance y puedo olvidarme de todo. Escribo porque lo necesito. Escribo porque cuando escribo, vivo vidas que merecen la pena ser vividas. O no, mejor expresado. Vivo vidas que merecen ser contadas. Escribo para recordarme a mí mismo que puedo.


-La autoperfección es simple masturbación Quique-dijo Juan Ortiz sonriendo, con las palabras de Tyler Durden escapandose de su boca

-De vez en cuando sienta bien masturbarse, ¿no crees?-le dije volviendome- ¿Y tú, cómo te masturbas?

-Escribiendo...

La vida pasa, y pesa...pero sobre todo pasa

Único (PLUS)

No sentí que ella era la mujer de mi vida, o que era mía o tenía que conseguir como fuera que así fuese. Sentí que no me importaba nada más a continuación, porque yo era suyo, y lo sería por siempre. Me levanté y fuí hacia ella. Cuando llegué a su altura sentí deseos de arrancarme el corazón y postrarme ante ella para ofrecérselo, para que hiciese lo que gustase con él que a mi no me importaba, ya no. Al fin y al cabo aunque este seguía latiendo en mi pecho ya no era mío en realidad, ya no estaba en mi pecho por mucho que sus latidos me dijesen lo contrario. Ahora estaba en sus manos, por y para siempre.


Cuando me monté en el asiento del copiloto de Nitro un hedor asaltó mis pulmones. Sangre, aquel coche apestaba a sangre. No, en realidad no, apestaba a sed de sangre. Pero muy pronto una casa si que iba a apestar a sangre, joder, y como iba a apestar...
Desenfundé a Derg y a Virg mientras Nitro hacia lo propio con sus revólveres.

-Sin piedad-dijo Nitro

En otros tiempos más felices Alex hubiese dicho su siguiente frase, pero en lugar de eso Nitro y yo lo hicimos a la vez por él.

-Sin duda-dijimos
-¡¡SIN PRISIONEROS!!-aullé enfurecido

Y nos lanzamos a la muerte con el semblante crispado, los dedos en el gatillo y los gritos rajando el cielo

Yo le rezo a un dios que me prometió ... que cuando esto acabe no habrá nada más

Pero si hay algo capital, algo de veras imporante es que me voy a morir, y cuando digo voy, es VOY