Los poetas somos los renglones torcidos de Dios
Bendita maldición
Maldita bendición
Un fallo en el sistema
Una plaga
Un virus
Los poetas somos los renglones torcidos de Dios
Una tenia auto-fagocitándose
Sin piedad
Un poema por cada espina
Una espina por cada beso
Un poema, una rosa y un beso
LOs poetas somos los renglones torcidos de Dios
Poetas abundan
Poesía escasea
El dolor no muere
Se recicla en el corazón
Y se escupe por los dedos
Lejos
Bien lejos...
La luna sonríe en el firmamento, segura de sí misma. Pues sabe que jamás llegaremos a alcanzarla. Quizás el hombre mande cohetes al espacio. Incluso puede que se lleguen a asentar colonias en la luna. Pero jamás, en una noche de luna llena, un poeta disgustado mirará al infinito y con los brazos extendidos agarrará la luna y correrá a ponerla a los pies de su amada. Y eso, eso no hay verso con el que se compare.
Genial leerte de nuevo entre las cenizas, Virus.
ResponderEliminar¿Sabes que el poema se sale? Sabes que el poema se sale!
ResponderEliminarMe ha encantado y, en gran parte me siento identificado cuando llega el momento de soltar lo que lleva uno dentro.
Quiero más!!