¿Qué tendrás, invierno cabrón?/ Simbionte

¿Qué tendrá el invierno que a nadie deja indiferente? Los aislados se vuelven misántropos. El que se sentía libre se siente solo y el que se sentía solo se siente desamparado y desgarrado. Ir por el pueblo en grupos, con la capucha puesta, buscando un portal medio abierto en el que el viento no sople y no te tire el porro. ¿Sera este frío? Este que se te mete en los huesos. Este que me golpea una y otra vez, resquebrajándome la coraza. Sintiendo que me afila como si fuese un cuchillo. ¿Les duele a los cuchillos cuando les afilas? Sé que sí. En invierno mueren los sueños y se forjan ideas de lo que serán nuevos sueños. Es una mala temporada el invierno para sentarse en la calle a fumar y ver pasar a las chicas guapas. Es mala temporada para follar en callejones. No apetece estar de rave 12 horas seguidas. Ni salir al balcón con la guitarra a cantar a la gente. El invierno es crecer. Y crecer duele.


Y de este invierno voy a salir tan afilado que seré el bisturí que os arranque del órgano sano como el tumor que sois. Sólo hay sitio para un parásito aquí. Y voy a ser yo. Lleváis mucho comiendo del plato que nos pertenece por derecho propio. Refugíaos bajo las sabanas con vuestras lumis. Furzia Siniestra se expande mientras dormís. Y cuando despertéis, creyendo que la hibernación ha concluido con éxito y el invierno ha llegado a su fin, veréis que todo sigue a oscuras. Y el frío arrecía. Que estáis sumidos en el invierno mas largo de vuestras vidas. Que os he quitado el pan y no tenéis ni con qué mojarlo. Cuando las katanas ardan y descubran que es tarde para estar a mi diestra. Qué preguntas mas estúpidas me hacéis. Claro que es una amenaza.