Sick Boy

Pájaros, hablo de pájaros.No unos bonitos pájaros pío pío como ls que cantan ahí fuera, anunciando que el sol sale otra vez mas en esta puta ciudad. Maldita su costumbre. No falta un dia a su trabajo. Yo estoy enfermo. Sick. Sick Boy. En algún lugar del suelo un vómito se reseca, impregnando la habitación con ese olor característico y repugnante. En algún lugar del inter espacio mi alma llora. NO le hago caso y agarro la botella a tientas, alzando el brazo por detrás de mi cabeza. Doy un generoso trago al whiskey, empinandome la botella con la mano izquierda, levantandome la cabeza con la mano derecha obligandome a tragar. Me arde el cuerpo. Me arde el alcohol. Me gustaría ser una bola de fuego y simplemente consumirme. De un fogonazo. Zas. No sé si sigo vivo. Probablemente si. El dolor me dice que si, que lo más probable es que siga vivo, o al menos parte de mí. O quizás estoy muerto y todo esto es un purgatorio. No lo sé. A quién le importa. Escupo mis propias cenizas entre estertores y pido otro trago. Mi alma por otro trago. Mis ruegos son concedidos y vuelvo a encontrar la botella cuando alzo el brazo. LA agito ante mis ojos victorioso. Aquí está. Mi trago. Mi alma que se reuna con Dios. Yo iré un poco más tarde.