Toy Soldiers

Estaba en pie, solo, frente al ataúd cerrado. Puso una mano sobre la lisa y barnizada superficie del ataúd. Era un ataúd precioso, de color caoba brillante. El ataúd era precioso para tapar lo que había dentro, el cuerpo de Shawn cosido a tiros era casi irreconocible. El de la funeraria había tenido problemas para volver a meter todas las tripas en su sitio. Una mano pequeña y fuerte, harta de soportar los trabajos que nadie más quería se poso sobre la suya. Una mano negra, harta de hacer lo que las manos blancas no querían. Se agarraron de la mano. Ella apoyó la cabeza sobre su hombro, intentó pasar la mano por su cintura pero él la detuvo, no quería que tocase el arma. Estaban en el funeral de su amigo con armas. Malditas sean sus vidas. O lo que quedaba de ellas. Maldito fuera el barrio, los suburbios, la educación deficiente y todas esas razones a las que se les achacaba esa mierda que ellos llamaban vivir. Maldita la vida de soldado.

-Me siento mala persona-dijo él

-¿Porqué?-dijo ella

-Creo que estoy teniendo el pensamiento más egoista de cuantos he tenido en mi vida

-¿Y cúal es?

Él se quedó en silencio y pasó el brazo por su hombro.

-Me alegro de que sigamos vivos-dijo

Desde atrás le hicieron una seña. Era hora de marcharse. Ya habían cumplido con la familia, ahora tenían que cumplir consigo mismos. Era hora de la venganza. Él la besó en los labios suave y rapidamente. Como una caricia. Casi como un guiño más que un beso. Ella sabía que quería decir eso. Que a lo mejor el proximo ataúd que tocaba era el suyo. Él se encaminó a la puerta rodeado de su banda. Maldita la vida de soldado. Enterramos a nuestros muertos. Lloramos a nuestros muertos. Vengamos a nuestros muertos. Mañana será otra familia y otra banda la que llore. Así hasta que alguna banda domine sobre la otra. O esa es la teoría. Al final la lucha siempre es eterna. Por cada soldado que cae entra alguien nuevo. Y nadie domina a nadie. Se ajusta el cinturón y roza la pesada UZI al hacerlo. El último pensamiento que tiene antes de salir de la iglesia es: "Si muero y vuelvo a nacer quiero ser poeta y no un soldado"

Grítame al oído que no te hago falta, que no me necesitas. Arañame la espalda, muerdeme el pecho. Modélame a tu gusto en forma de cincel incendiario, estoy cansado de ser barro. Maltrátame. Llevame a jardines prohibidos donde aún exista el pecado, y cometamoslos todos. Aprieta mi yugo, ponme la capucha, llévame a la hoguera. Hazme arder. Que los buitres acaben con mis despojos. Sácame los ojos. Para que no pueda ver. Átame de pies y manos para que no me escape. Déjame tirado en cualquier contenedor lamiendo mis propias heridas. Ven a verme los días alternos y los fines de semana. Visitame en mi desgracia y ayudame a vestirme de ser humano. Acércate. para que te grite al oído que no me haces falta, que no te necesito. Que no te amo. Acércate para que pueda mentirte al oído, mi dulce condena.

Pd: Si, la cursiva es repetida, pero dando un vistazo por el blog me he dado cuenta de que me encanta